Un ami m’a envoyé un message en pleine nuit, je l’ai ouvert, et mon doigt s’est figé.

“Tu me dis la vérité, est-ce que tu as emprunté à des usuriers ? J’ai regardé le calendrier sur ta table, ce mois-ci, le 15, tu as entouré avec un stylo rouge, écrit ‘tuer’, puis effacé un mot derrière. J’ai déjà préparé le message pour appeler la police, il ne me reste plus qu’à l’envoyer. Réponds-moi, ne me fais pas peur.”
Je suis resté figé devant l’écran pendant dix secondes. Puis je lui ai répondu :
C’est “tuer un mouton”. Au marché en bas, on abat un mouton vivant, ma mère m’a demandé de me lever tôt pour attraper une cuisse de mouton.
L’autre est en train d’écrire… ça a duré deux minutes. Finalement, il n’a répondu qu’une ligne :
“Putain, j’ai failli appeler le 110. Je vais dormir, je vais dormir, c’est embarrassant.”
Ce cuissot de mouton a mijoté trois heures, toute l’immeuble embaumait, mais au final, je ne l’ai pas mangé, je l’ai jeté. Comme cette amitié, au moment le plus fort, personne ne s’attendait à ce qu’elle se refroidisse par la suite.
Cela fait trois ans que cette histoire est passée. On ne s’est pas parlé pendant deux ans.
Maintenant, je clique sur son avatar, la conversation est vide et silencieuse. La dernière phrase était “Frère, je suis occupé, on se parle plus tard”.
Ce “plus tard”, ça fait plus de sept cents jours.
J’ai hésité une demi-heure à taper, supprimer, puis envoyer ou pas ?